Intensa

Se la pasa diciendo que soy una intensa.

Y admito que lo soy, la vida se vive con toda intensidad, sino para que se vive...

Aunque he de confesar que no haría nada mal, darle un descanso, criogénesis temporal.

A donde se fue

A 3 meses de haber vuelto del jardín secreto, he aprendido que es mejor quedarse en él.

Hoy por hoy todo sale mal, o esas etapas cambiantes y rotativas han decidido acabar conmigo. Se empeña el camino en perderse, mi cerebro a dejado de ser el mismo, creo que un una de esas me lo han cambiado por otro. No me habré dado cuenta, pero mis tripas me dicen que no soy yo.

Tengo los recuerdos y aveces destellos, pero definitivamente mi yo, no haría lo que hace este cuerpo endeble.

Mi yo se ha dado cuenta que nunca de los nuncas va a encajar en ninguna parte, no importa lo que haga, no importa cuanto se esfuerce por sentirse otra, pues siempre estará lejos de ser.

Mientras los niños normales jugaban muñecos y cosa así, mi yo estaba entrando a una caja de cartón a imaginar algo muy extravagante.
No hay queja ni reproche, amo a ese yo, pero se siente desorientado y en un sendero un tanto oscuro y sinuoso. Trata de recordarse a si mismo que no hubo tal trasplante de cerebro, sino que la oscuridad hizo que no pudiese mirarse con claridad.

Pero siempre había pensado que mi yo se amaba así, profundamente, a veces se enojaba consigo mismo, pero ahora simplemente no está. Ni amor, ni odio, ni nada. No entiende.

Cómo podré recuperar a mi yo, sin regresar, sin perder, volver a sentir tantas, pero tantas cosas que hacían a ese yo tan amado.

Luego

He desaparecido.
Todo mi ser está dormido, no oigo bien, no veo bien, no siento. Todo se ha quedado en el aire.

Se, algo me jala, algo lo hace con fuerza, pero sigo dormida.

No se si estoy bien o mal.

¿A donde quiero ir? Hacia donde estoy corriendo...

Será que estoy tratando de abrir el circulo que ya se ha cerrado y no lo puedo ver, sólo veo una pequeña abertura que de a poco no me deja entrar más, estoy justo en medio, no puedo ni volver ni quedarme.

grande

Hoy Angelo me dijo - ¿me puedes cargar? -
A lo que contesté - estas muy grande ya y pesas un montón, la próxima vez que te vea ya estarás más grande que yo -

-Cuando vuelvas y sea más grande que tú, yo te voy a cargar cuando estes cansada y te voy a poner en la cama cuando te quedes dormida en otra parte -
Me dijo ese pequeñito que no me llega ni siquiera a las rodillas.
Lo conozco ahora tan bien y se que lo extrañaré.

partida

Terrible calor¡ O al menos me parece que es bochornoso. Rico para ser sinceros.
En días como hoy uno no se inspira tanto, sólo transpira felicidad, parece que el sól y los bichos subiendosele a uno hacen a todos felices.

Yo no se de que lado ponerme.

Hace un par de días la mejor amiga que he hecho en esta ciudad, alguien con quien la gracia se dio instantanea, no es como yo, yo no soy como ella, pero es lindo y comodo estar con ella, sobre todo para reirnos de cualquier cosa que pase. Total que volvió a su país, eso me dio un golpe no sólo en la nostalgia, la tristeza, el extrañar sino también en la realidad, la mía.

He de volver en un par de días al país donde he vivido por tanto tiempo, no podría decir que soy de allí del todo, pero una parte si, una que siempre responde lo mismo, más por costumbre y evitar explicaciones que por otra cosa.
-Y ¿de dónde eres? -
-México - contesto, aunque otras veces, con más animos complemento - mitad mexicana, mitad boliviana -

La sensación es muy extraña, está esta linda comodidad, así de linda, como para irme a tirar al pasto del parque con otro montón haciendo lo mismo, volver a casa a las 3 de la mañana, tomar el bus y caminar, sólo sentirse.

Pero también mi yo, se ha estancado, un tanto, ese crecimiento itelectualoso, seudo y egolatra necesita hacer algo. Parece que volver después de todo es más bien a construir una partida mas larga.

Y además de oir mexicanos recien llegados diciendo -¿ a que vuelves?, si todo está cada vez peor alla-
Y luego abro el periodico y da miedo, es verdad, recuerdo.

Los amigos que he hecho son fantasticos, si lo que menos quiero es dejarlos, ¿qué pasará luego?

Esto se acaba pronto, y pronto una etapa se cierra.
Aún puedo sentir lo mismo cuando pise esta casa, cuando tomé mi primera taza de té con leche, cuando salí sola a explorar los alrededores, tomar el autobus e ir a pasar el fin de semana a casa de Pablo, mi hasta ahora refugio.

Se empaña todo, y yo siento que no todo estará tan mal.

noche

Caminamos hasta el Bar Italia, las calles estaban llenas, gente con poca ropa que salió a disfrutar del calor.
Este pequeño lugarcito se abrió hace muchos siglos, cuando los migrantes italianos llegaron a Londres huyendo de la pobreza de su país; Soho se convirtió en su casa, hubo una epidemia de colera y mucha gente murió, la pobreza era muy evidente.
Todo esto lo fue relantando él en el camino.
Ahora Soho es un barrio de moda, lleno de bares y clubs, sobre todo gays.
Vimos el partido, México - Francia, hablamos mucho sobre lo que estaba pasando en México y la situación actual de Bolivia. Gritamos al unisono con los dos goles que hicieron ganar a México en un partido que apenas si vimos pues estabamos ocupados en otras pláticas.

Salimos de allí y acordamos que teníamos hambre. - ¿Quieres ir a probar higado? - me dijo. A lo que contesté que si bien me había aventurado a muchas cosas no se si sería algo que se me antojase de entrada. Se burló de mí y luego sin decir nada caminamos al río.

La luz se fue difuminando en el cielo, los colores cambiaron de rosas a morados hasta convertirse en una completa oscuridad. Pasamos el puente, ese de donde se ve todo, de un lado la rueda que da vueltas, siempre iluminada, del otro lado los edificios y la iglesia con una cúpula enorme. Nos detuvimos en el puente a mirar, sentir el viento fuerte revolviendonos todo el pelo.

Al fin entramos a un salon cubierto de vidrio, se veía el río y las luces por todas partes en la ciudad.- Pizza porfavor - dijo, comimos pizza hasta cansarnos. Un ratón pequeño empezo a revolotear por ahí, caminó sin prisa ni culpa por debajo de las mesas, volteo, y siguió su recorrido.
El gerente fue a disculparse por la presencia de aquel pequeño.

Salimos, cogimos el puente nuevamente, nos detuvimos en la parada de buses, pasadas las 12, sólo queda el bus de noche.

Me abrazó con fuerza, me fuí.

buses

Lo más ironico del mundo es viajar en el peor autobus del mundo en el primer mundo.

He viajado cientos de veces en autobus, de todas las clases y he logrado encontrarle el encanto al asunto, excepto porque no logro conciliar el sueño ni un poquito cuando de viajar de noche se trata.

- Esto es de no creer- le digo a mi amiga, refunfuñando y quejandome con amargura. - Se supone que estamos en el primer mundo y estos son los peores autobuses en los que me he montado. Bolivia es de los países más atrasados y tiene una línea de autobuses, mejor que avión¡ -
Se rie y me dice - ¿en serio? -

Y ahora que lo pienso es totalmente en serio. Hay esos autobuses que son como unas latas viejas, rechinan y siempre estan sobrecargados, la gente parada en medio de bolsas y atados con papas, animales y las ventanas clausuradas, por supuesto no imaginar la carretera. Cientos de horas después uno llega a los pequeños pueblos de este país. Pero también están los otros, autobuses de dos pisos con acientos muy espaciados entre si, con sólo tres hileras. Se reclinan tanto que casí uno queda acostado, sin mencionar la bajadita para poner los pies. Estos van de ciudad a ciudad.

En Chile también son bastante modernos, los asientos son amplios, pero no tanto como los anteriores, pero eso sí, hay servicio de comida como de avión, el asafato pasa con una charola sirviendo comida empaquetada a la hora exacta.

En México está la línea general, Normales, los asientos no se reclinan tanto, pero son soportables, el aire acondicionado siempre es o muy frío o muy caliente, un estandar cualquiera. Pero por ahí uno se encuentra esos llamados ¨guajoloteros¨ donde los pollos gritan encima de uno, la gente va parada y todo cruje dentro del bus.

Pero nada peor que pagar el triple que cualquiera de los anteriores y viajar en uno en el que el asiento siempre ira totalmente horizontal, el espacio entre uno y otro hace que al termino del viaje las rodillas esten rojas como después de haberlas golpeado una y otra vez contra el asiento frontal. Después de mucho tiempo, de Londres a Escocia o viceversa, no he podido dormir ni media hora corrida, mi espalda comienza a resentirse por no mencionar mi cuello.

He de olvidar todo malestar pues otros dolientes se han sumado a la plática y más bien hemos tornado la conversación larga, el sol comienza a salir lentamente y el cielo cambia de colores y tonalidades.

ritmo

En un quiosquito que yo esperé que fuese un gran escenario se presentó una banda de salsa, cubanos; fuimos emocionadas de sentirnos identificadas.
Ahí en el pasto estaban sentadas muchas personas entre el picnic, las carreolas y los sombreros. En el quiosco se acomodó la banda con todos sus instrumentos y comenzaron un suave bamboleo de son cubano.

Primera impresión: Fuimos por una cerveza, un jugo y un refresco a la cafetería del parque, al volver. Dos señores dando algunos giritos, aritmicos pero al menos habrán tomado algunas lecciones. Frente a ellos una señora, tal vez tendría 80 años, su cabello rizado, sus lentes grandes, su traje sastre con faldita en color azul, unos pendientes grandes, está ahí haciendo malabarismo al ritmo de la música, tres bolitas que suben y bajan, que saltan entre sí y vuelven a hacer lo mismo una y otra vez. Ella ha seguido toda la canción repitiendo su destreza, termina la canción y comienza otra vez con las siguientes notas.

Nos sentamos y frente a nosotras dos hombres parados, uno tiene el pelo muy largo, unos shorts y mueve los brazos simulando volar, sacude los dedos y brazos y de rato en rato mueve la cabeza alocadamente.

Atras de nosotras hay dos chicos jovenes, no tanto. Pretenden mover sus caderas al ritmo pero han conseguido mover los pies como si de matar arañas de tratará. Hacen el mismo movimiento una y otra vez, adelante y atras, adelante y atras.

Justo a nuestro lado un grupo de señoras hacen una coreografía, pudieron agarrar el sonidito, pero sus cuerpos son como tablas que mueven las piernas al mismo ritmo.

Concluimos que no han sido dotados con este don para bailar nada que implique un movimiento de caderas.

Se acaba la música y como si nada vuelven al pasto o toman sus cosas y marchan hacía otra parte. Los aritmicos han de esperar el siguiente concierto para sentirse felices y nada avergonzados.

mujeres

Hace un calor terrible, será que así me parece porque no asimilo que en esta ciudad pasen de los 15 grados. No tengo nada apropiado para salir y por ahí anda la gente sin camiseta, en shorts y sandalias. Yo con un jean, tenis y una camisa ligera, la más ligera que he encontrado.

Pasé la estación de Waterloo caminando y de frente dos señoras han llamado mi atención. Ambas con unos vesidos muy coloridos, amarillo fuerte, naranja, rojo y negro, la otra azul y dorado, en su cabeza han amarrado un pedazo de tela del mismo color que sus vestidos, su tez es negra, pareja. Han de ser africanas y caminan baboleandose levemente, tranquilas hablan entre ellas. Pasan frente a mi y preguntan algo en un ingles que no comprendo, me disculpo de no saber lo que dicen y pido que repitan una vez más la pregunta, lo hacen y les doy indicaciones presisas.

Me han dado ganas de preguntarles muchas cosas pero no me atreví. Subieron al mismo bus que yo y siguen su camino.

Ahí adentro no se puede respirar más, así que bajé del bus y sigo camino a pie, se despiden de mí con una sonrisa a traves de la ventana.

Voy a casa de Pablo a tomarme unas cervezas y espero por la cena. ¿A donde iran ellas?

simplicidad

Al final de cuentas un orgasmo es el producto de poner toda la concentración en una situación especifica, es un hecho conciente, coherente y racional. Todo viene desde el cerebro.
Es lo mismo cuando uno pone su total concetración en otra cosa:
Me han dado las 10 de la noche volviendo a casa, he pasado el día entero en medio de la pastisura verde y los árboles frondosos de Regents park, muy bonito lugar para estar un sabado soleado y caliente de verano. De vuelta el sol aún estaba allí a las 9:30 pm, y a las 10 estaba dando sus ultimos languidos bostezos.
Compré unos ¨maltesers¨ en la tienda y comencé a caminar con el aire tibio aún soplando en mi cara, sin sweater y oyendo alguna cancioncilla feliz para el trayecto.
Cerré los ojos y senti sólo el chocolate, corriente pero con algo muy especial en él que me encanta, seguí caminando y cuando deje de preocuparme por chocar con algo al tener los ojos cerrados me di cuenta que estaba feliz.
Había olvidado toda la estupidez de la mañana y me sentía contenta de sólo caminar con mi bolsa de bolitas de chocolate en la mano y estar sin sweater.

Sentí unas ganas estupidas de escribir y aquí estoy. Moví la cabeza al compas de un tun turu ru, mientras nadie me veía, la calle se ha oscurecido y nadie pasa ya por ahí.

Me empalague de comerme los chocolates tan rapido y abrí la última cerveza que me quedaba de la jornada de la tarde, me la he bebido con calma y al final he descubierto que el empalagamiento es igual con todo, uno se empalaga del amor, de la depresión, de la soledad, de la compañía, del positivismo, del sufrimiento.

He de llegar a casa en dos minutos y aún me he sentido feliz, acabo las bolitas deprisa para entrar por la puerta darle un trago al agua de la botella que deje por la mañana abandonada en mi habitación y comenzar unas cuantas lineas.

la nada

Un hoyo se ha hecho, el pensamiento vuela sin rumbo y ahí la cosa se complica.
Para donde mira uno cuando todo es tan apabullante, el tiempo se come todo. No deja siquiera un silencio que aprovechar.

street art

A veces uno se hace la idea de como y que hay en un lugar que lo hace caracteristico. Sobre todo aquellos lugares que estan de moda o que todo el mundo sabe de ellos por cosmopolitas.

Nunca he estado en Nueva York, pero mi idea de cómo es ha sido visible en esta ciudad.

Hemos llegado a esta calle, Rivington street, convertida en una pequeña callecita al abandonar la enorme Old street. Y muchos bares, restaurantes y tiendas estan iluminadas por el sol de la media tarde. Y ahí al fondo se ve un puente, encima de él pasa el tren. Abajo todo es de ladrillo, en el muro que esta de frente al cruzar la calle hay un enorme graffiti en dos colores y ahí colgado en enorme cartel dice: thru cargo garden, The Black Rat Press.

Se entra directo por un bar al aire libre, muy grande, con graffitis en las paredes de ladrillo, plantas por todas partes y al final está la parte donde han de tirar los desechos del bar. Ahí enfrente una enorme puerta roja con un pequeño cartel.

Así que he creido que estuve en NY por un rato, bajo el puente mezclandome entre ese arte urbano que rompe con los esquemas del arte como tal... Un algo así como Andy Warhol, aunque este mismo me desagrade profundamente.

The Black Rat Press.

Esta pequeña gallería es como un tunel, ha tomado esa forma pues es parte del puente, arriba le pasa el tren y se oye el sonido de vez en vez. Tiene colecciones de algo llamado ¨street art¨ que no es propiamente graffiti, con el mismo estilo, pero en cuadros y stensiles. Ahí unos famosos cuadros que se ven en todas partes, camisetas, posters, etc. Banksy, Swoon, Damien Hirts entre otros.

Una vuelta, una sensación de haber entrado a otro mundo. Justo lo que ofrece esta urbe, una encantadora mezcla entre lo clásico donde podría uno hablar de principes, reyes y modales y donde la gente se ha vuelto moderna, más de lo que uno piensa en una fantastica expresión.

Que mejor que salir de ahí, como si se hubiera encontrado una pequeña joyita en medio de la inmensidad e ir por una cerveza a un agradable pub antes de que oscurezca.

http://www.blackratpress.co.uk/index.php

sopa turca

Ya van unos cuanto domingos que llamo y digo
- ¿Quieres ir a cenar?, ¿te veo en la tienda a las 10:30? -
Y contesta - si, aquí te veo¡¡-

Así que me pongo un abrigo, zapatos y camino un par de cuadras hasta la tienda de vinos de mi amigo Taylan. La primera vez me dijo después de una noche de pub con otros amigos: -¿quieres ir a cenar?, porque yo tengo hambre...-

Así que fuimos a esta zona, que ahora se ha vuelto un area recurrente, llena de restaurantes, baños y dulcerías turcas - y él pidió para ambos ¨Pasha¨.

Traducción: sopa con carne de chivo.

Y desde entonces me encanta; el mesero, el cual siempre habla en turco y no se dirige a mí... trae un platito con aceitunas, pepinillos, chiles y una fruta de allá, todo envinagrado. Combinación que queda perfectamente bien.

Al final de la grandiosa sopa a la cual hay que exprimirle una lima. El mismo joven blanco pero con rasgos particulares que lo denotan no ingles, trae un vasito de vidrio pequeño, con ciertos adornitos en la base en color dorado y nos sirve té. Con un terroncito de azúcar.

He vuelvo a casa contenta de haberme comida esa sopa otra vez.

intrusa

Está esta sensación aquí otra vez, me ha seguido desde lejos, se ha metido en la maleta y ni sabía que había venido, creo haberla encerrado con doble llave.
Esa nostalgia que pesa, no esa que hace sonreir y quedarse pasmado, es esa que duele a veces.

No es que uno amanece así, no. Me he sentado a ver fotos, de otros, mias, pasadas, muy pasadas; lo unico que he conseguido es que esa se despierte. No me puedo mirar al espejo ahora sin preguntarme ¿quien soy ahora?, ¿quién era?
¿Habré sido alguna vez objetiva conmigo misma? Acaso a uno le pueden importar tanto algunas cosas...

He de ponerla en algun cajón e ire de paseo por la calle sin pensar en que ella se ha encontrado conmigo.

No la quiero.

días de manzanilla

Y si nunca lo he dicho, el nombre de este rinconsucho es porque en aquellos días cuando quería salir corriendo.
Aquello que ya ni recuerdo. Me consolaba metida en la cama con el cobertor hasta la nariz, sacando solo los dedos, escribiendo hasta gastar las teclas de este aparatito que ha sido heredado por mi padre y que ahora no quiero abandonarlo sino hasta que no pueda dar más de si. Estirando la mano de rato en rato para tomarme ese té que mi amigo Pablo me había hecho explorar.

Un delicioso té de Camomile, honey & vanilla. Tiene un olorcito agradable, a casa, amigable.

Ahora he abierto la ventana de par en par y el sol puede entrar, no más tesito de manzanilla de día sólo previo a la cama.

De vuelta

A veces uno no se da cuenta de cuan importante es la tranquilidad hasta que la tiene. No sólo irse de vacaciones por ahí a un lugar medio perdido en donde sea, sino vivir en algún lugar por una temporada que haga que uno se de cuenta de ello.

Cuando se está tranquilo todo parece más amable. No es que esto sea mejor o peor, no es que la vida de primer mundo haga a unos inferiores o a otros superiores, pero creo que la evolución de estos está en haber entendido cuan valiosa es la cordialidad ambiental.

Los pajaros no se oyen estresados, el caminar es tranquilo y armónico, nadie mira a su alrededor, sin prisa. He vuelto a casa a las 4 de la mañana sin huir de nada, con el paso aprisa sólo por el frío que ha enrojecido mi nariz.
Camino por esas calles mirando cada detalle que me apetece, el aire huele a limpio, el calor no pesa.
He salido a la tienda en bicicleta y los autos han esperado pacientemente a que tome mi rumbo.

Me he sentido aburrida de estar en casa y a la menor provocación he salido a fumarme un cigarro, dar un par de vueltas la zona, me gusta particularmente. He quedado para tomar una cerveza en el bar de la esquina y el sol estaba aún alto. Pusieron las mesas afuera para aprovechar el poco calorcito y mientras una señora bebía su cerveza dos niños jugaban en la banqueta a su lado. se ha vuelto una fiesta ahí al lado, comienzan a congregarse pues algun partido está por empezar.

Estoy profundamente enamorada de mi tranquilidad, me resisto a pensar en lo que significa volver. Y si bien podría enumerar las maravillas de aquel, este me da ahora lo que más quería: un espacio armonico para encontrarme con mi soledad íntimamente, entenderla, quererla y sentirla mía, disfrutarla.

No quiero perderla en medio del barullo, del estres, de esa violencia intangible que apabulla, que hace de uno igual, no quiero ser una anonima para mi misma.

blues

Está este pequeño lugarcito en medio del centro. Hay que pasar un par de calles abarrotadas de vitrinas coloridas con maniquies. Luego dar vuelta la esquina y de una avenida llena de carros, gente y luces una pequeña callecita, estrecha con casa bajas y luces tenues se abre.
Un bar tras otro, de todo tipo. Y ahí en medio uno muy, pero muy pequeñito. Nos hemos trasladado en el tiempo y si fueran previos los sesentas ahí seguro podría estar Dean Moriarty o Jack Kerouac, claro si cambiaramos de país.
Un hombre fornido, de tez negra, muy bien ataviado en su traje te recibe siempre entre chistoretes, amabilidad y seriedad; ha venido desde Mozambique.

- ¿Qué hay esta noche?- le pregunto
y contesta con un tono burlón - Blues, este es el Blues Bar-
Río, como si me hubiese puesto en evidencia - a veces le dan al jazz- le digo; sólo rie.

Llegar antes de las 8:30 pm, luego hay que pagar.

Horas más tarde se sube la banda que llega siempre como a las 10 con todos sus instrumentos a instalarlos, ni importan pruebas ni nada, no lo necesitan, tocan blues y no hay cosas electronicas que conectar.
Comienzan las notas y la gente ya ha comenzado a aplaudir y a hacer sonidos de emocionados.

La noche pasa en medio de cervezas que van y vienen. Los músicos tocan con todas sus ganas y la gente se mueve y sonrie perpleja. El ritmo hace que uno se bambolee casi involuntariamente, sobrecoje un poco.

Se hace tarde, han tomado un descanso y nosotros partimos en medio de la lluvia que se ha desatado a raudales.

Liga: http://www.aintnothinbut.co.uk/

cometa

Yo nací el día en el que el cometa Haley estaba más cerca de la tierra. Me imagino la situación, mi madre empapada en sudor, pujando, tranquila y en paz, como es, tratando de concentrarse en su silencio, evocando las fuerzas del universo. Mi padre en medio, un poco nervioso dando vueltas y saliendo a fumar seguido, tratando de ser algun apoyo útil.
Y Rosemary esperando ahí abajo a que algo salga... ¿Habrá sido así?

¿El cometa habrá traído algo consigo para mí?

manzanas y peras al horno

Peras y manzanas al gusto
Azucar, cuanto quieran, aunque es mejor no mucho, luego empalaga.
Mantequilla, como una cucharada y media en cubitos.
Canela
Crema al gusto

En un plato, previamente embadurnado de mantequilla, que pueda ir al horno sin reventar, poner las manzanas y peras peladas.
Encima de ellas el azucar espolvoreada, mejor mascabado, se ve más bonito después.
La mantequilla en trocitos esperdigada por el plato.

Meter el menjunje al horno caliente por aproximadamente 35 minutos, hasta que el azúcar se haya caramelizado.
Sacarlo del horno y ponerle la crema, volverlo a meter por unos 5 minutos. Sacarlo otra vez.

Servir en un plato con el caldito y ponerle canela en polvo¡¡¡¡

Luego ser feliz con tanta azúcar...

dentro de un cuadro

Tal vez con un poco de alguna sustancia especial lo habría podido jurar. Estuve dentro de un cuadro.
Con certeza uno de Monet.

Al salir de Londres comienza la pastisura: extensiones kilometricas se miran a lo lejos. Verde por todas partes y gracias al comienzo de la primavera los árboles también se estan haciendo de follaje.

El pasto esta cortado perfectamente, cual cancha de futbol, y de pronto un pedazo bastante grande se ha vuelto una alfombra de flores amarillas, metros y metros de flores.

Una pequeña casa se alza a lo lejos, casa inglesa, de tejado, como de cuento. Alrededor de ella la alfombrita y un árbol frondoso en frente. El cielo se ha pintado un poco rojizo, el sol se está yendo y a lo lejos se encuentra con la luna que a empezado a brillar de a poquito.

Por la carretera siguen intermitentes las flores, los árboles y una que otra pequeña villa de casas en ladrillo con ventanas en el techo.

La última imágen sólo se ha vuelto el comienzo del tráfico para entrar a Londres.

disfrazadas

¿La gente adquiere otra personalidad con el disfraz? O cual es la intención de ponerse un atuendo particular, ¿pura diversión de auto ridiculizarse?

Aquí es muy común encontrar disfrazados y no, no lo digo por caracterizados de punks, darks, etc.

Se puede ver a la distancia un montón de chicas subiendo al vagon del metro, estan vestidas de vaqueras sexis en rosa; con un micro short, botas, un sombrero rosa de cual cuelga un velo, su camisa a cuadros y se acentúan con un montón de maquillaje, pero no son sólo dos o tres, son una multitud. Van a una despedida de soltera.

Entran al restaurante donde hemos comenzado a comer tranquilamente, una muchedumbre de pseudo japonesas, con un intento de kimono corto, que de pronto parece tela de cortina, una peluca que simula un moño grande en la nuca envuelta con palitoss chinos y ojos azules. Han ido a celebrar el cumpleaños de alguna de ellas.

En la mesa de atras se congregaron un grupo más pequeño de puras mujeres con la misma playera negra con un estampado brilloso adelante, un tutú rosa y mallas negras. Otra despedida de solteras.

Caminando por la orilla del río estan subidas en un barquito por lo menos 8 mujeres mayores que se han vestido de remadoras de Venecia: playera de rayas, un sombrero con una cinta alrededor, mallas negras y reman y reman... ¿alguna otra celebración?

Así hay cientos, en su mayoría mujeres que se toman el tiempo de ponerse ropas iguales, buscarlas y salir a la calle de esa manera.

¿Inglesas? ¿Será que no les gusta ser ellas mismas?

playa

Los días de sol se aprovechan como si fueran los ultimos del año. Tal vez por que así es, tal vez porque en realidad son muy poco.

Nunca se le había rendido tanto atributo al sol en esta era occidental.
Uno comienza a darse cuanta de lo increibles que son los días soleados en la ciudad, una donde el sol no tenga un plasta amarillenta cubriendolo.

En la cantidad inumerable de parques, la gente extiende sus mantitas, sacan sus latas de cerveza y un frizbie.
Los jovenes se sientan formando un circulo y comienzan a beber y a hablar con total tranquilidad. Pareciese que las vacaciones han empezado en pleno jueves.

¿Porqué no unirse a ese feliz grupo?
Pues he llevado mi libro al parque, mi manta, mi cerveza y mis ganas de sentir el sol tenue sobre mi espalda. No quema, no calienta demasiado, sólo lo necesario para quitarse la chamarra de encima y sentir el leve viento frío sobre la cara.

Sólo un día hizo calor, mucho, tanto para que esa gente convierta el parque en una playa. Las chicas en bikini; por su lado pasa la calle y esos grandes autobuses rojos llenos de gente las miran. Los hombres se deshacen de sus playeras y realmente parece que al otro lado del parque estará el mar.

Para los londinenses esa es su playa y los que vamos tapados somos raros, notoriamente extranjeros.

otro día mas

Describir ese sentir es imposile.
Una y otra vez he caminado de mi casa hasta Angel, 20 min de caminata, no parece tan largo, pero nadie sabe decirme cuantos kilometros son. Sólo se que camino mas o menos ese tiempo.

Paso primero por varias tiendas miscelaneas, algunas tienen unas cubetitas con frutas afuera, a la venta. Al llegar a la esquina comienza el jaleo.
Cruzo new north road y en la esquina hay un Pub, la misma señora, muy bien abrigada con su gorro tejido y su bufanda,está encendiendo su cigarro.

Siguen las tiendas una al lado de otra: mini super, cabina de telefono, cafecitos, tiendas de vinyles, accesorios para baños, ropa y otro monton de cosas.

Llego a islington green y hay más gente por todas partes, otro poco más y está angel tube station. Sólo hay que cruzar la calle, espero el semaforo de peatones y prudentemente los coches esperas tras la linea para cruzar.

Compro ese café muy seguido, el de la esquina siguiente. Sabe bien, pero hay algo que aún no convence, no es tan fuerte y no tiene canela en la espuma. Aún así como un placebo parece que sirve y me despierta.

Es cuando me he dado cuenta que otro día más ha pasado fugazmente.

Recuerdo de verano

Esa conexión entre el cerebro y la música es inherente.

- Te amare, te amare como al mundo
te amare aunque tenga final
te amare, te amare en lo profundo
te amare como tengo que amar.

- te amare te amare, como pueda
te amare, aunque no sea la paz
te amare, te amare lo que queda
te amare, cuando acabe de amar

-te amare, si estoy muerto
te amare, el dia siguiente ademas
te amare, como siento

- te amare, junto al viento
te amare como unico ser
te amare hasta el fin de los tiempos
te amare y después te amare.

- ¿Puedes poner esa canción una vez más?, es que me gusta mucho - me decía.

Alfonsina

A veces las primeras notas de una canción remiten inmediatamente a un lugar, a un olor, a un momento especifico que se recrea una y otra vez en la memoria.
Mi recuerdo empieza así:
-Por la blanda arena que lame el mar
su pequeña huella no vuelve mas
Un sendero solo de pena y silencio llego hasta el agua profunda -

Y se convierte en el asiento delantero de un pequeño camioncito, el estereo con el volumen medio, el paisaje es terroso y árido.

Recorrimos ese camino varias veces y las mismas canciones sonaban para ser cantadas con todas las ganas.
Una y otra vez.

- Y si llama él, no le digas nunca que estoy di que me ido.
Te vas Alfonsina con tu soledad, que poemas nuevos fuiste a buscar...-

Y hoy cientos de días después, esa imágen sobrecoge mi memoria, y al oir esas primeras notas, el recuerdo vuelve intacto a mis ojos.

- Te vas Alfonsina vestida de mar-.

Es así

El sentido de pertenencia por aquí es bien extraño, de pronto uno no se pertenece, ni a los demas, ni a un lugar, ni a una ciudad. Simplemente es una hojita al viento resolviendo su propia soledad en la incognita total.

Será más bien que uno aquí no es de ninguna parte, las nacionalidades, los olores, los sabores, las identidades e incluso el tiempo se juntan todos en uno sólo. Se adhiere a la piel la inconstancia, la duda, la ignorancia.

Esta ciudad no es de nadie, a nadie le pertenece, se ha vuelto impropia, tanto como la similitud de sus casas una tras otra.

Y al mismo tiempo ese encanto que ha hecho quedarse a los migrantes por largas temporadas, permea en el aire con fuerza.

Pura percepción

El periodico es una experiencia deprimente. Uno abre las primeras páginas y comienza el bombardeo.

- Muchos muerto en Nigeria... a manos del fanatismo religioso.
- Muchos muertos en México a causa de lo de siempre...
-Muchos muertos en Turquía porque el mundo se está sacudiendo el exceso...
- Los políticos siguen haciendo alianzas para ver quien agarra la tajada más grande...

En fin, las perspectivas mundiales se ven tan espantosas, que lo único que uno puede hacer es entristecerse y cerrar el periodico.
Mientras tanto, pasa la mañana en medio de preguntas ignorantes.
- ¿Allá en Sudamérica, hablan todos español? - pregunta alguien, refiriendose a México, no cualquiera... un español que no se ha enterado jamas quiénes conquistaron América.

-¿Y allá en México, todos usan sombreritos? - refiriendose al sombrero de charro..

Y así una infinidad de cosas que uno no entiende si son broma, o en realidad es verdad que la ignorancia es más evidente de este lado.
¿Cómo es que son primer mundistas?, ¿cómo es que en latinoamerica pareciese que la gente es menos, y disculpen la expresión, pendeja?
Creo que me he perdido terriblemente... en antropología, historia, lo que sea...¿o es que en verdad el europeocentrismo está muy cañon?

Una vez un amigo frances me contaba que en la escuela no les enseñan historia mundial, les enseñan historia de Europa y tal vez unos toquesitos a la historia de Africa, claro tienen que señalar su expansionismo...

Zorros

Un zorro se ha posado en el borde de la barda. Frente a él, Pepino, el gato negro se ha subido al techo de un solo salto.

Han quedado ambos frente a frente y así sentados se miran como dos sorprendidos de que existan.

Yo me he quedado mirando a ambos, pero el zorro ha llamado mi atención aún más.

¿Un zorro en la barda? Mirando... baja la barda y busca algun basurero donde escarbar. Nada, se sube a la barda nos da a Pepino y a mí un último vistazo y cruza la barda para repetir la acción con el vecino.

Domingo

Adaptar es un término mucho más complejo de lo que dice el diccionario: Dicho de un ser vivo: Acomodarse a las condiciones de su entorno.

Resulta que dichas condiciones son enteramente ilusorias dependiendo el individuo.

Me doy un largo baño de tina, con unas bolitas moradas que resultan olorosas, propiedades diversas... se supone; al haberme remojado lo suficiente para quedar como se dice comunmente, con la ”piel como de viejito ”, salgo del baño. Y tras vestirme con toda cautela, desayuno unas tostadas en un pan pastoso con un dejo amargoso al final, encima un jamon y un huevo que ha sido cocido dentro de una olla hirviendo con sal, queda blanco y envuelto. Té negro con un chorro de leche.

Un poco de música, un abrigo y a la calle. Camino muchas cuadras hasta llegar a la tienda de discos, afuera de ella estan dos mesas lado a lado llenas de acetatos. Paso un largo rato pasando disco por disco en las mesas donde estan acomodados por cientos, con carteles en la pared que dicen: rock&pop (éste ocupa varias mesas) raggae, hip hop, latin music, world music, jazz&blues. Escojo uno, Portishead, caja de cartón gris. Sin mirar mucho el disco el tipo de la caja con una barba y cabello largos, muy rubio me dice -2 pounds please-, pago, salgo y entró justo al lado.
El café: Moccha Café.
-Cappuccino please -

Me siento afuera y el chico de la barra lleva el café hasta la mesa, le ha puesto chocolate en polvo en la espuma, me pasa un cenicero mientras yo intento enrollar con poca pericia un papel con tabaco adentro,

Abro el libro, enciendo el cigarro que más bien parece un churro mal hecho y leo un libro que me han prestado. ”El rock de la cárcel’ muy mexicano.

He leido varias páginas hasta que noté que no había más café en la taza, en el fondo sólo está la espuma completamente fría.

Me quedó otro rato más hasta que siento que mis manos comienzan a congelarse lo suficiente para no moverlas con facilidad.
Me levanto, pagó la cuenta en la caja y camino hasta Angel. Luego de regreso por la otra banqueta.

Llego a casa y hago la cena.
Qué domingo más tranquilo.

Agüita

Tesito por la mañana, se ha acabado la costumbre del café.

Una bolsa de fina tela, un chorro de leche, solo el necesario para pintarlo y agua bien caliente.

Rito que se reproduce las muchas veces que hay que calentar el cuerpo.